Со мной снова случился катарсис и полное литературное счастье.
Начался катарсис с того момента, когда я, в очередной раз удрученная непрочитанным, взялась за Лорел Гамильтон "Анита Блейк". Должна же я была наконец-то узнать, от чего тащилась (и тащится) часть вампиролюбов. Не поняла.
Возможно, все дело в переводе, где руки сворачиваются кольцом у бедра, а атласные сапоги ненавязчиво мутируют в туфли, но вряд ли. Поведение персонажей тоже не отличается хоть какой-то разумностью. Порученное дело Баффи Анита распутывает на чистой удаче, скорее вопреки, чем благодаря бессмысленным метаниям по городу. Мастер вампиров Николаос, которая и поручила расследование, кажется, всеми силами старается помешать обнаружить убийцу вампиров. Ну, и так далее.
Догрызенную до конца книжку я закрыла с облегчением.
Но катарсис случился позже: когда я полистала список книг, закачанных в читалку, и... обнаружила Бредбери!
Начиная читать "451 градус по Фаренгейту", я едва не рыдала от счастья, чувствуя себя так, словно давно голодала, и тут мне предложили кусочек изысканного лакомства. Заглотив первый десяток страниц, и избавившись от мерзкого привкуса Гамильтон, дальше я уже смогла вовсю наслаждаться текстом.