Через долгие-долгие годы вернулось ко мне желание почитать любовных романов. Да, тех самых, с красавицами и красавцами на обложках, с трепетанием груди и жаркими волнами, поднимающимися откуда надо куда следует.
Как же приятно было обнаружить, что законы жанра ничуть не изменились! Конечно, можно было предположить такое положение вещей, но мне казалось, что за десять-то лет, прошедших с того момента, как я прочитала последнюю книжечку в мягкой обложечке из серии... Не помню, какой серии, но это и не столь важно. Одним словом, я полагала, что за такой длительный срок жанр должен был бы выйти на новый виток развития, претерпеть хоть какие-то изменения, но нет: авторы трех укушанных мною книжек проявили завидное постоянство.
Первую из них я прочитала с умилением, вторую с легким интересом, к середине третьей я поймала себя на том, что отчаянно зеваю. Однообразие и предсказуемость сюжетов не смогли спасти даже забавные словесные конструкции, достойные какой-нибудь фэнтези-проды. Похоже, что о любовных романах я могу забыть еще лет на десять, до того момента, когда ко мне окончательно подкрадется старческий маразм.