Пятница для меня всегда была днем, когда сложно собрать себя в кучку. Все детали, из которых состоит день, так и норовят разъехаться, ускользнуть из-под рук и от внимания. Да и внимания-то остается совсем немного: все растворяется в полусонной мути.
Время в пятницу напоминает тонкий песок, струящийся сквозь пальцы и запорашивающий глаза, хотя в любой другой день время - это вода, неторопливо журчащая мимо и попутно несущая тебя куда надо. Зачастую даже не обязательно задаваться вопросом "кому надо", потому что так или иначе все равно прибываешь в пункт назначения. В пятницу все иначе. В пятницу приходится карабкаться по безводным барханам времени, как войска Александра Македонского, если верить тому, что написала Мэри Рено в "Персидском мальчике", и глоток воды тебя ждет только на следующие сутки, когда настанет благословенная суббота.